¿Escapas del globo de consumo?, ¿conoces un bosque en el que nadie logre verte?, ¿huyes de tus asépticos hábitos?, ¿conoces el sitio más profundo de alta mar?. Seguro quedan más salidas a borrarte y cortar camino. Busca un lugar en el cual despierte el silencioso to be, en donde la geografía se origine de los nichos, accidentes hechos de escaleras espirales y suenen las duelas llenas de bichos que olviden salir a beber el licor de los otros. Busca, las puertas de «el nicho» están abiertas, y la sal, la música, el café, los peores libros y películas te esperan. Pueden venir todos los seres que crean que la vida es buena si plantea problemas, los de la izquierda y la derecha, los que dudan, los ciegos, los amantes, los canallas, los solitarios, los que escapan de la realidad y del frío, los poetas que roban las almas, los ladrones que roban a los poetas las ideas, los que aman la rarísima llegada de las lluvias, los que van con una mochila de viaje, los marineros, los terroristas del placer, y los sicarios que rematan sus armas a cambio del único sexo posible. Serán bienvenidos los malos cocineros, los últimos locos y los músicos de buche aventajado. Desde el naufragio, en una isla artificial irresistible imán del deseo, templo sagrado del Eros: el nicho donde caben todos y no dos; éste desnudo desnudado, éste rebelde despistado bebedor de escalofríos, explorador de labios submarinos poseído de mí, los invita a todos, quienes facturen con sus propios códigos a refugiarse en su espacio de resistencia y utopías.

Hoy en esta ciudad lejana
de blues eléctrico, informales y playa
escucho a Tito & Tarántula
con polvo siniestro de olor cálido
sin sentir nada por el resto que dejé y me dejaron
con el corazón de una calandria cuando raspa el mar
sin la conmoción de culpa de los reservados
con la fantasía prohibida por los agujeros negros
sin los parientes cerca decidiendo
con unas manos dulces desiguales que tropezaron
sin el sabor amargo del lado salvaje de los cuerpos
con la mejor parte de mi cuerpo en mis manos
sin el amor diciéndome te atrapo
con una timidez accidental en la ducha del gimnasio
sin tener que esperar a que me llames
con mi independencia y mi pérdida de memoria
sin el compromiso arrastrándose a mi lado
con su boca perforando mi silencio
sin el sueño de mi madre mutando en fuego y flamas
con su piel y sus tetas paseándose en el cuarto cotidianas,

hoy decidí ser una lesbiana impostora y convencida
entregarme con todo & sin nada a mi roomate.

La ciudad nueva me sorprende cada vez que me propongo un cambio, descubro tardes en las que no logro tomar un taxi y llueve mucho, lo cotidiano casi siempre ocurre en silencio y de mi depende que pueda ser bello o vano. Nunca anduve buscando la belleza porque siempre creí que debía provocarla, sí una identidad porque sabía que estaba prefabricada. La identidad que me recorre tuvo la suerte de tornarse híbrida con tantos colchones y suelos; y la belleza que surge de vez en cuando ha sido incompleta hasta la insipidez. No es tan solo la literatura, el cine, la fotografía, la naturaleza, la música o lo que espero del arte; tampoco es solamente la cultura; es algo más que atraviesa mi vida. Tiene que ver con estar bien, un estado rock and roll-pasillo permanente, en el que la alegría y la tristeza sirvan para estar atento: para presumirme a mi mismo que estoy profundamente vivo.

No es algo que deba preocuparnos a todos, aunque debería si entendiéramos lo delicado de un rostro, de una imagen, del silencio o del sonido que hacen unas zapatillas en el lastre. Después de todos estos años de recurrentes conversaciones, si me vuelven a preguntar por el salario, la chica, la familia, los sueños o lo que espero de la felicidad; tan sólo diré por el resto de mis días en plena facultad de vida, que me acogeré al derecho fundamental a la belleza.